|
← На страницу автора |
||||||||||||||||||||||||
|
||||||||||||||||||||||||
| Автор: | Георгий Петрович Гладков | |
| Оригинальное название: | - | |
| Метки: | Сборник | |
| Язык оригинала: | Русский | |
| Год: | 1964 | |
| Входит в основной список: | Нет | |
|
Описание: - |
||
| « |
Георгий Петрович Гладков
Троица. Застлало небо мутной пеленою Прохладным летом на дворе, Под Троицу печальной чередою, Умершие приходят на заре… Мне оттого под утро плохо спится, И слёзы горькие в глазах, - Что прошлое уже не возвратится, И от любимых только, - прах… Остались в памяти мгновенья, Разлуки с мамой навсегда; Она осталась на мученья, Меня отправив в тыл тогда… Теперь гранит нас разделяет, - Блокады зримая черта, - И дата чёрная зияет На тех могилах, - сорок два. Наш эшелон уже отходит, В далёкий тыл везёт нас он; Вокзал московский нас проводит; Толпой наполнен весь перрон... И мать в толпе, в берете красном, Стоит с заплаканным лицом, Милее всех, и всех прекрасней, И робко машет мне платком… И точка красная пропала В холодном сумраке войны, - Письмо последнее прислала, Когда дни были сочтены… Писала не своей рукою, - Была от голода слаба, И встретиться опять со мною, - Уже не вышла ей судьба… Напрасно кровь свою в больнице, Давал приёмный мой отец… Опять на фронт ушёл он биться, Чтоб горе заглушить вконец… А через тридцать лет настала, Ему уж, смертная пора, - Как я сидел на одеяле, Дежуря с мачехой с утра... Всего двенадцать дней он прожил, С тех пор как взрезали живот; Гноились швы на жёлтой коже… Я точно знал, - отец умрёт… Чтоб там врачи не говорили: ''Блестяще всё, живот, - зашит, Мы лишь желудок удалили'', - Рак никого не пощадит… И ровно в полдень он скончался, - Палата солнцем залита; Стал реже пульс...Вот, потерялся; Врачи, подушки, суета… Но, вижу я его живого, В военной форме, на коне, С улыбкой ясной, молодою, - На финской был он на войне… Младенцем умер сын мой старший, - Смерть от удушья, и во сне; Скорбел отец, как ангел падший, - То кара Божия на мне… Его вчера, его живого, Я на своих руках носил, И комара убил большого, Который в лобик укусил… А нынче он лежит покорно, В сосновом маленьком гробу… А мать с отцом, от горя чёрны, Клянут зловещую судьбу… Когда отец его за телом, Спустился в сумрачный подвал, То сына личико белело, - На той скамье, где он лежал… Ноябрь, 2004. |
» |
